Alles bestimmt.
Alles gewinnt.
Und doch nur ich.
Und ich allein.

Ich weiss nicht, ob ich mich freuen soll.
Hab überlebt. Weitergedacht von einem Dichter
zum Liebesdienst an seiner Königin.
Verdammt zu diesem Elend ohne Leben.
Ewiger Anfang neuer Krise
von alters her zu Diensten den Bestimmenden.
So bleib ich Handwerkszeug.
Maschin des Kampfs. Immer schon tot.
Ich kenne keinen guten Augenblick als vor der Schlacht,
wenn alle ihre Angst in Jubel drehn.
Dann ist es schön.
Ich werd gebraucht, den Nächsten zu ermorden.
Da sind wir alle gleich, während Sie glotzen.
Mordbrüder sind wir dann. Umarmen uns im Tod.
Ich Sie. Sie mich. Und trotzdem.